Cosas de mi mente vertiginosa

Escribo por pensar...Por hablar conmigo mismo....Por elogiar...Por sentirme vivo...Por agradecer...Sin querer nunca imitar y mucho mejor irrespetar...Estas solo son cosas de mi mente vertiginosa...

Incertidumbre…

Dudando, perdiéndome

¿Para qué?

Si aunque sea certera una palabra

Otra es tan perpleja.

En ese limbo pienso todas las noches

Me despierto en penumbras, a hablar con mi espíritu,

Terco de seguir enfrentándose a mi mundo

Apasionado, loco, inhóspito, austero.

Incertidumbre, de beber sin saber

De respirar un humo que pareciera aliviar el alma

Cuando en realidad alimenta más mis ansias y mi necesidad.

Y de pronto todo lo tengo en mis manos

Pero es arena, diminuta como la mente mediocre

Que se escapa entre los dedos y no se cierne.

Luego encuentro cosas que no se han perdido

Secretos que pululan en la obviedad de mi piel tartamuda

Mis ojos intactos y mis oídos… mis oídos que me gritan

Y me convidan a creer en humanos.

Y me obligo a callar, a no perder el halito de voz que me queda

Que no se pierda en mis contrariedades

En mis piernas que se cansan sin correr

En mis sienes que se deshabitan fugaces.

Vuelvo entonces casi al principio

Y me encargo de que el retorno sea tardío

Meticuloso, sereno, calculador, político

Y sin salida ahí estoy, de nuevo

Creando una vejez obvia y fatal.

 Sin creer en los hechos de mi carne

Ni en incendios que he causado sin fuego

Ni los objetivos alcanzados sin merito

Ni los días de todo por nada

O en las noches de sueño sin Morfeo

Y me despierto, con un golpe infinito

Y aturdido, viendo de nuevo mi mundo

Dudando, perdiéndome

Sin más razones

Solo con la extensión de mi sangre

Que se abraza apacible bajo mis pies

Y que me empujará hasta mi fin.

Ahorrando Moneditas.

Se van por la hendija

de un molde animalesco de barro

sueños de cobre sin precio.

sin alma, sin dolor.

Sale de un bolsillo al día

la guita, el cash, la money,

plata redonda y sonante

una tras otra, encarcelándola,

para convertirla en futuro.

Vivo así, ahorrando moneditas

creyendo en su brillo

como en los ojos de un amor sublime,

como en el incansable mundo,

en un afán de llenar un vacio

de cosas sin sentido

de olvido fundido

de razones talladas

de rostros acuñados

Son los pesos que sobran

los que quedan inertes

recuerdos vanos

canciones pasadas

pasiones sin valor

odios

palabrerías

tentaciones indiscretas

consecuencias inconclusas

Centavos de migajas

que se aferran a una alcancía mediocre

que al romperse en el silencio

el eco cuenta cada sueltico de la vida

con moneditas esparcidas en el tiempo

mal gastándolas después

en sucesos cantineros y bohemios

cual otario sin saber de sí.

Música

Quiero llenar mi pecho de música, hasta alcanzar los huesos, que los ancestros retumben, que la lirica estalle, y las aves canten en mi sangre…y mi voz en silencio susurre en la piel. Que los tonos se vayan por las venas, y el corazón se infarte con operas del cielo.

Música de mi alma, que de vez en mes te pierdes en los tímpanos profundos. La que espero, en cuerdas de una guitarra vieja recostada, dormitando y soñando sinfonías infinitas, aferradas a las manos serenas que la pretenden en las noches.

Dime, música, donde? Tangos…Donde? Blues…Cual? Melodía…Que instrumento? puede volver a mi algún día, a prepararme, a invadir mis fibras, mis lagrimas.

Creerse Poeta

Pretendo ser poeta

uno inesperado

sorprendido, minucioso

y robarle letras a una estrella

Quitarle palabras al jazmín

entorpecer con adjetivos alguna mirada

adueñarme de sol y la luna

y envolverlos en lenguajes Nerudianos

Pretendo ser poeta, uno ladrón

Comprometer mi inocencia

encarcelar mi escritura

plasmas en susurros pintados

mis sueños vertiginosos

condenarlos cantados con liricas sin compasión

Pretendo ser poeta, uno silencioso

llenar de sustantivos un zurrón

mostrar el viento invisible

y calcar en el agua con lapislázuli un pez trovador.

Pretendo ser poeta, uno profano

y levantar las tumbas de Borges y Mistral

Para que me reprendan a fuego y sal

y no querer jamás liar con versillos

el amor a la lluvia

mi cuerpo a la noche

la flor y el mar.

Atardecer de invierno

Quisiera escribir algo, 
que sea poético, 
que sea romántico, 
y busco razones para algunos versos.

Y Veo tras la ventana como el atardecer calla la boca de un invierno voraz anunciado y supuesto, 
de colores infinitos, 
sublimes, 
marcianos, 
volcánicos.

Y sin embargo sigo buscando inspiración para escribir algo, poético, romántico.

Y me confundo entre mi música, mi mente, y los demás azules, grises y blancos luminosos, que se van quedando en el crepúsculo.
Solo veo fuego a lo lejos, 
tan cercano, 
y son nubes bailarinas, 
asimétricas, 
vibrantes, 
que se pierden sin hablar, 
ingratamente pasajeras
como en busca del sol que las atrae.

Y escribo, pensando aun en algo, no sé si romántico o poético
Y se bordan con hilos rojos, naranjas y dorados
las montañas que naturalmente declinan hacia el valle
Y el techo de la ciudad se pincela y se desvanece

Y me quedo con el génesis de una noche purpura
sin inspiraciones 
ni románticas, ni poéticas
con el lienzo del cielo
el pincel del universo
y mi pluma, que se queda con este atardecer irónico de invierno que ya se fue.